Apunte diario sobre letras hipnóticas
George Eliot: La mujer que da nombre a una calle y que nadie reconoce
Por el Dr. Arturo David Vásquez Urdiales
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¿Cuántas veces no hemos transitado por la calle Jorge Eliot de la Ciudad de México sin preguntarnos quién fue ese tal Jorge? Algunos, confiados en los ecos de la historia escolar, suponen que se trata de un presidente gringo, tal vez un pariente distante de Roosevelt o Truman. Otros, más osados, imaginan un poeta o un coronel libertador del siglo XIX.
Pero el alma que habita ese nombre es, en realidad, una dama.
Una dama vestida con la pluma de los hombres, con el nombre de los hombres, con la autoridad de los hombres que le fue negada en carne y voz. ¡George Eliot era mujer! Su verdadero nombre: Mary Ann Evans. O Mary Anne. O Marian. La historia misma la nombra con un abanico de posibilidades, como si su identidad fuera ya un palimpsesto en el que se reescriben y borran los signos de su grandeza.
Nació en Nuneaton, en el condado de Warwickshire, el 22 de noviembre de 1819. Inglaterra estaba en plena máscara victoriana: moralismos de te, apariencias burguesas, flores secas entre páginas de la Biblia. Y sin embargo, Marian sería todo lo contrario. Una mujer intelectualmente vehemente, espiritualmente inquieta, que se proclamó agnóstica y que vivió con un hombre casado, George Henry Lewes, durante más de dos décadas.
Fue poeta, novelista, periodista, traductora, pensadora. Fue amiga de Spinoza, de Feuerbach, de Strauss, aunque jamás los conociera. Los tradujo, los interiorizó, los hizo parte de su propia metafísica narrativa. Quien haya leído Middlemarch o El molino junto al Floss sabrá que sus personajes no piensan, sino que reflexionan como sílabas del alma. El mundo de Eliot no es de acción sino de conciencia, de interiores que se derrumban como catedrales sin fe.
Su obra más famosa, Middlemarch, fue descrita por Virginia Woolf como “una de las pocas novelas inglesas escritas para adultos”. Y no por su tono, sino por su hondura. Allí está Dorothea Brooke, esa heroína silenciosa que quiere hacer el bien pero no sabe cómo; que quiere amar pero no acierta con el objeto de su pasión. Es una obra de fracasos nobles, de almas que se extravían en su deseo de redención.
Y sin embargo, el mayor gesto de Eliot fue escribir como George. Porque los editores de su tiempo no tomaban en serio a una mujer que escribiera con inteligencia. Porque había que disfrazar la lucidez con barbas y seudónimos. Porque era preciso conquistar el derecho a la palabra desde el anonimato viril.
Pero Marian no era cualquiera. No se limitó a escribir ficciones. Su pensamiento brota también en ensayos, en críticas, en traducciones fundamentales. A los 27 años traduce La vida de Jesús de David Strauss. A los 35, La esencia del cristianismo de Feuerbach. Y, en un gesto casi místico, traduce a Spinoza: la Ética demostrada según el orden geométrico. Como si la razón pudiera por fin vestirse de mujer.
También viajó. A España. Y allí, en aquella tierra vieja de molinos y gitanos, escribió un poema dramático: La gitana española. Porque Eliot veía en lo marginal un centro. En lo silenciado, un himno. En lo ignorado, una luz.
Quizá por eso, cuando uno camina por esa calle de la colonia Polanco que lleva su nombre mal escrito —”Jeorge Eliot” o “Jorge Eliot”, según se lo dicte en la memoria de las placas—, uno siente que la ciudad misma le debe una disculpa. A Marian Evans, a George Eliot, a la escritora que no quiso parecerse a Jane Austen ni a las Brontë. Porque mientras aquellas construían el corazón de sus heroínas con suspiros, Eliot lo forjaba con dudas, dilemas, debates.
Su novela Daniel Deronda, la última, ataca el antisemitismo con un vigor casi profético. Silas Marner retrata la tragedia de la alienación social. Adam Bede crea una predicadora metodista que habla desde la fe pero también desde la razón. En cada obra, Eliot esculpe no una historia, sino un testimonio.
Muró el 22 de diciembre de 1880. Fue enterrada en el cementerio de Highgate, no lejos de donde reposan los huesos de Karl Marx. Quizá porque ambos vieron el mundo desde abajo. Quizá porque ambos pensaron que la redención no está en el cielo sino en la justicia terrenal.
Y ahora, querido lector, cuando vuelvas a andar por esa calle, recuerda que no es de un Jorge. Es de una Marian. De una mujer que se atrevió a pensar y escribir como los dioses antiguos: sin miedo, sin nombre, sin permiso.
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George Eliot vive.
Y vive en la conciencia de quienes no se resignan al silencio. Vive en cada mujer que toma la pluma para escribir lo que el mundo no quiere oír. Vive en cada lector que se atreve a leer con ojos nuevos y corazón abierto. Vive en la calle, sí, pero también en los pasillos de la memoria. Vive donde arde la inteligencia.
Porque al final, Eliot no fue un hombre. Fue algo más.
Fue verdad vestida de ficción.
Fue llama en la niebla de la historia.
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