Por Arturo V\u00e1squez Urdiales<\/p>\n\n\n\n
—\ud83d\udca3<\/p>\n\n\n\n
I.<\/p>\n\n\n\n
A veces los muertos no descansan. Vagaban tres comerciantes en el limbo de febrero, sus almas envueltas en lienzos de lino que ya nunca oler\u00edan a especias. Eran de Puebla, pero ven\u00edan de m\u00e1s lejos: de una tierra donde el sol quema las piedras y los hombres llaman a Dios golpe\u00e1ndose la cabeza.<\/p>\n\n\n\n
Febrero de 1915. El cuartel de San Cosme, en la ciudad de M\u00e9xico, ten\u00eda olor a p\u00f3lvora dormida y a caf\u00e9 de olla recalentado. All\u00ed mandaba un alem\u00e1n de casco puntiagudo, Maximiliano Kloss, hijo de un conde prusiano, hombre de hombreras doradas y ojos color de hielo . Serv\u00eda a Obreg\u00f3n, que serv\u00eda a la Revoluci\u00f3n, que serv\u00eda a nadie porque la Revoluci\u00f3n era un caballo desbocado.<\/p>\n\n\n\n
Los tres prisioneros llegaron una ma\u00f1ana con las manos atadas. En sus maletas encontraron papel moneda villista \u2014billetes que val\u00edan menos que el papel en que estaban impresos\u2014 y papeles que nadie supo leer pero que todos supieron condenar.<\/p>\n\n\n\n
\u2014Esp\u00edas \u2014dijeron en el cuartel general.<\/p>\n\n\n\n
Y la palabra pes\u00f3 m\u00e1s que los cuerpos.<\/p>\n\n\n\n
Ellos eran \u00e1rabes. Para los revolucionarios no hab\u00eda distinci\u00f3n entre otomanos, \u00e1rabes o libaneses. L\u00edbano no exist\u00eda como estado. Pero estos pobres destinos ven\u00edan de la tierra del gran \u00e1rbol de cedro que forj\u00f3 su bandera.<\/p>\n\n\n\n
II.<\/p>\n\n\n\n
El m\u00e1s anciano, cuando lo llevaron al pared\u00f3n, sinti\u00f3 que la tierra se ablandaba bajo sus rodillas. Grit\u00f3 “\u00a1al\u00e1, al\u00e1, al\u00e1!” mientras se golpeaba la frente contra el suelo, como queriendo despertar de una pesadilla que no era sue\u00f1o. El m\u00e1s joven, en cambio, lo levant\u00f3 con una furia que parec\u00eda dignidad. Lo sostuvo por el hombro y mir\u00f3 al pelot\u00f3n como si \u00e9l fuera el fusil y ellos los condenados.<\/p>\n\n\n\n
\u2014M\u00e9xico, pa\u00eds de asesinos y salvajes indios \u2014dijo\u2014. Ya ver\u00e1n qui\u00e9n es nuestro c\u00f3nsul\u2026<\/p>\n\n\n\n
La palabra “c\u00f3nsul” se le qued\u00f3 atorada en la garganta. El subteniente Paulino S\u00e1nchez hab\u00eda dicho “fuego” antes de que terminara la frase. Los tres cayeron hacia adelante, y en la ca\u00edda, como si a\u00fan pudieran elegir, se abrazaron. El m\u00e9dico mayor se acerc\u00f3, toc\u00f3 los cuerpos, movi\u00f3 la cabeza.<\/p>\n\n\n\n
Nadie olvid\u00f3 ese abrazo.<\/p>\n\n\n\n
III.<\/p>\n\n\n\n
Veinte de febrero. El sol sali\u00f3 como siempre, indiferente, y encontr\u00f3 a las mujeres \u00e1rabes sentadas en la banqueta. Lloraban con un llanto que no era de este mundo, un alarido que sub\u00eda por el Puente de Alvarado y entraba por las ventanas del cuartel. El coronel Kloss, desde la puerta, las ve\u00eda como quien ve llover.<\/p>\n\n\n\n
Entre las faldas negras de las mujeres, un ni\u00f1o se retorc\u00eda. Tendr\u00eda doce a\u00f1os, los dientes apretados, los ojos m\u00e1s grandes que la cara. Cuando miraba al alem\u00e1n, parec\u00eda que le crec\u00edan colmillos.<\/p>\n\n\n\n
\u2014\u00a1Maldito! \u2014grit\u00f3 de pronto, y su voz era un cuchillo\u2014. \u00a1T\u00fa mataste a mi pap\u00e1! \u00a1Yo te voy a matar!<\/p>\n\n\n\n
Se solt\u00f3 de las mujeres y corri\u00f3 hacia Kloss. Los soldados, Miguel Villegas Oropeza entre ellos, intentaron atraparlo.<\/p>\n\n\n\n
Pero el ni\u00f1o esquivaba como agua entre los dedos. Lleg\u00f3 casi hasta tocar al coronel, y all\u00ed se detuvo, jadeando.<\/p>\n\n\n\n
El ni\u00f1o recogi\u00f3 una de las balas que mat\u00f3 a su padre.<\/p>\n\n\n\n
A\u00fan ten\u00eda punta .<\/p>\n\n\n\n
Mir\u00f3 con odio a Kloss y le grit\u00f3:<\/p>\n\n\n\n
\u0631\u062d \u062a\u062f\u0641\u0639 \u062b\u0645\u0646 \u0645\u0648\u062a \u0628\u064a\u0651\u064a<\/p>\n\n\n\n
-Rah tedfa\u2018 taman mawt abi-<\/p>\n\n\n\n
(-Pagar\u00e1s por la muerte de mi Padre- )<\/p>\n\n\n\n
Kloss lo mir\u00f3 desde arriba. No dijo nada. Quiz\u00e1 sonri\u00f3.<\/p>\n\n\n\n
Las mujeres gritaron algo en su idioma \u2014palabras que sonaban a viento entre palmeras\u2014 y el ni\u00f1o corri\u00f3 a perderse entre los curiosos. Antes de desaparecer, volte\u00f3 una \u00faltima vez.<\/p>\n\n\n\n
No era un ni\u00f1o. Era una promesa.<\/p>\n\n\n\n
IV.<\/p>\n\n\n\n
Los a\u00f1os pasaron como pasan en M\u00e9xico: a golpes. Hubo la rebeli\u00f3n delahuertista, hubo muertos que ya nadie contaba, hubo generales que fueron nadie y nadies que fueron generales. Kloss ascendi\u00f3. Lleg\u00f3 a Jefe del Departamento de Artiller\u00eda, escribi\u00f3 un libro sobre r\u00edos que nunca naveg\u00f3, se dej\u00f3 retratar con su casco prusiano que otros ej\u00e9rcitos del mundo tambi\u00e9n usaban \u2014Espa\u00f1a, Chile, Brasil, Argentina\u2014 pero que en \u00e9l parec\u00eda corona .<\/p>\n\n\n\n
El ni\u00f1o creci\u00f3. O tal vez no. Tal vez se qued\u00f3 en ese veinte de febrero, con doce a\u00f1os y una rabia que no envejece.<\/p>\n\n\n\n
La prensa de 1921 dio la noticia en letras peque\u00f1as: el general Kloss hab\u00eda sido asesinado en la puerta de su casa, en la colonia Ermita, Tacubaya. Un desconocido. Un balazo. Un cuerpo que cay\u00f3 hacia adelante, como los tres comerciantes, como si en la muerte todos imitemos la postura de nuestros muertos.<\/p>\n\n\n\n
El Forense saco una bala del cr\u00e1neo del Prusiano. En su informe di\u00f3 cuenta que era una bala vieja, ya usada y torneada, adaptada de un mosquet\u00f3n revolucionario a una Pistola Parabellum Luger P08, (Alemania 1898), un trabajo de orfebrer\u00eda, y para quienes ten\u00edan memoria esa fue la pista, la di\u00e1spora otomana traficaba armas alemanas: la venganza: La pista!<\/p>\n\n\n\n
La polic\u00eda investig\u00f3. Hubo nombres: Mijares Palencia, Rueda Flores. Hubo pesquisas, expedientes, diligencias. Y al final, el hallazgo: el asesino era aquel ni\u00f1o. El mismo. Doce a\u00f1os esperando, doce a\u00f1os creciendo alrededor de una bala que siempre supo d\u00f3nde ten\u00eda que ir.<\/p>\n\n\n\n
V.<\/p>\n\n\n\n
Venganza cumplida.<\/p>\n\n\n\n
Pero en el realismo m\u00e1gico las cosas no terminan cuando terminan. Las mujeres \u00e1rabes todav\u00eda lloran en alguna banqueta del Puente de Alvarado, aunque ya no exista el cuartel, aunque ahora sea un edificio comercial de Viana y Compa\u00f1\u00eda. El anciano sigue golpe\u00e1ndose la cabeza contra la tierra de febrero. El joven nunca termin\u00f3 su frase sobre el c\u00f3nsul, y esa palabra rota vaga por el aire buscando completarse.<\/p>\n\n\n\n
Y Kloss, el alem\u00e1n de casco puntiagudo, el que mand\u00f3 fusilar sin saber que el fusil tambi\u00e9n lo miraba a \u00e9l, quiz\u00e1 en las noches de Tacubaya escucha pasos de ni\u00f1o. Pasos que no pesan. Pasos que prometen.<\/p>\n\n\n\n
Porque en este pa\u00eds, como en los pueblos de Rulfo, los muertos no descansan. Y los ni\u00f1os que guardan rencor, tampoco.<\/p>\n\n\n\n
—\ud83d\udca3<\/p>\n\n\n\n
Arturo V\u00e1squez Urdiales concluye este apunte diario recordando que la historia, como los gatos negros, tiene siete vidas y siete ojos para mirarnos. Y siempre, en alg\u00fan rinc\u00f3n, hay un ni\u00f1o que espera.<\/p>\n\n\n\n
Una sola fuente. Un Relato de Don Pepe Estefan, mi gran amigo y mentor que me lo cont\u00f3 en una tarde interminable de caf\u00e9, \u00e1rabe, claro. Dios guarde su memoria Abibi.
Por Al-ab al-\u2018azim (el Padre grandioso \/ magn\u00edfico)<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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