“Utop\u00eda de un hombre que est\u00e1 cansado”<\/em><\/strong><\/h2>\n\n\n\n
Por Arturo V\u00e1squez Urdiales<\/p>\n\n\n\n
—\ud83d\udc1d<\/p>\n\n\n\n
I. Borges y el cansancio del tiempo<\/p>\n\n\n\n
Jorge Luis Borges no escribe cuentos: dibuja umbrales entre lo invisible y lo inminente. Cada palabra suya es br\u00fajula y epitafio. En \u201cUtop\u00eda de un hombre que est\u00e1 cansado\u201d, el escritor argentino no imagina un porvenir tecnol\u00f3gico, sino una rendici\u00f3n espiritual del mundo ante el agotamiento de la historia. Publicado en El libro de arena (1975), este relato es un epitafio de la civilizaci\u00f3n desde una cumbre donde ya no hay pasi\u00f3n, ni lucha, ni olvido, ni esperanza. Solo queda el arte de desaparecer con dignidad.<\/p>\n\n\n\n
—\ud83d\udc1d<\/p>\n\n\n\n
II. El visitante y el anfitri\u00f3n<\/p>\n\n\n\n
Eudoro Acevedo \u2014nombre que enmarca a Borges como espejo y voz narrativa\u2014 camina por una llanura atemporal hasta hallar una casa solitaria donde habita \u201cAlguien\u201d, un hombre que habla en lat\u00edn y ha abandonado el mundo. En su conversaci\u00f3n surgen descripciones del futuro:<\/p>\n\n\n\n
La vocaci\u00f3n se elige a los cien a\u00f1os.<\/p>\n\n\n\n
La muerte es voluntaria y ceremonial.<\/p>\n\n\n\n
La memoria es considerada una carga.<\/p>\n\n\n\n
No hay pobreza ni imprentas ni guerras.<\/p>\n\n\n\n
Todo ha sido descartado con gentileza, como quien cierra un libro tras leer su \u00faltima p\u00e1gina sin apuro ni gloria.<\/p>\n\n\n\n
—\ud83d\udc1d<\/p>\n\n\n\n
III. Fragmentos textuales y an\u00e1lisis breve<\/p>\n\n\n\n \ud83d\udcdc \u201cLlam\u00f3la Utop\u00eda, voz griega cuyo significado es no hay tal lugar.\u201d<\/p>\n\n\n\n Desde el primer aliento, Borges enuncia la trampa de todo idealismo: la utop\u00eda no es una promesa, sino una negaci\u00f3n. Es el lugar que no existe porque ya no lo necesitamos.<\/p>\n\n\n\n \ud83d\udcdc \u201c\u2013 Es el crematorio \u2013 dijo alguien \u2013. Adentro est\u00e1 la c\u00e1mara letal. Dicen que la invent\u00f3 un fil\u00e1ntropo cuyo nombre, creo, era Adolfo Hitler.\u201d<\/p>\n\n\n\n Iron\u00eda feroz. Borges no juega: hiere con la lengua del absurdo. Hitler, s\u00edmbolo del exterminio, es aqu\u00ed un benefactor. En esta sociedad del futuro, el veneno ha sido reciclado como libertad. El lector, desconcertado, comprende: el olvido ha vencido la historia, y lo monstruoso ya no escandaliza. Este pasaje es un espejo fr\u00edo del porvenir sin memoria.<\/p>\n\n\n\n \ud83d\udcdc \u201cVolver\u00e9 al Sur, dijo. Volver\u00e9 a elegir un oficio. Es probable que me decida por la pintura.\u201d<\/p>\n\n\n\n \u00bfNo es esta frase un gui\u00f1o al eterno retorno? La utop\u00eda borgiana es circular: aun cuando todo se ha dicho, el alma sigue buscando un oficio con el que pueda justificar el acto de seguir vivo.<\/p>\n\n\n\n —\ud83d\udc1d<\/p>\n\n\n\n IV. El ritual del final<\/p>\n\n\n\n \u201cAlguien\u201d regala a Eudoro un cuadro: una puesta de sol. Luego caminan hacia el crematorio. El viejo entra solo. El visitante regresa al presente con la imagen del sol moribundo. Nada dram\u00e1tico. Nada ruidoso. Solo una rendici\u00f3n hermosa.<\/p>\n\n\n\n Borges nos regala aqu\u00ed la muerte como libertad, no como tragedia. No hay patetismo, solo silencio.<\/p>\n<\/blockquote>\n\n\n\n —\ud83d\udc1d<\/p>\n\n\n\n V. Utop\u00eda o epitafio<\/p>\n\n\n\n Este cuento es una oda al cansancio como forma de sabidur\u00eda. Cuando la humanidad ha probado todas las guerras, todas las religiones, todas las imprentas, y hasta todas las salvaciones, lo \u00fanico que resta es mirar el ocaso y sonre\u00edr sin temor.<\/p>\n\n\n\n No hay lucha por la justicia, ni promesas de redenci\u00f3n, ni m\u00e1quinas ni progreso. Solo queda la elecci\u00f3n de una pintura y un gesto final: desaparecer sin que nadie lo impida, porque todo ha sido ya vivido.<\/p>\n\n\n\n —\ud83d\udc1d<\/p>\n\n\n\n VI. Conclusi\u00f3n hipn\u00f3tica<\/p>\n\n\n\n Borges, maestro de lo eterno, ofrece aqu\u00ed su adi\u00f3s a la modernidad. Este cuento es una advertencia l\u00edrica, una flor entregada a los lectores futuros:<\/p>\n\n\n\n Que no se olviden del arte de dudar.<\/p>\n\n\n\n Que no renuncien al privilegio de recordar.<\/p>\n\n\n\n Que elijan su muerte con la misma lucidez con que eligieron su vocaci\u00f3n.<\/p>\n\n\n\n —\ud83d\udc1d<\/p>\n\n\n\n Y si alg\u00fan d\u00eda llegas a esa casa en medio de la llanura, y un hombre alto te saluda en lat\u00edn, si\u00e9ntate sin miedo. Bebe de la taza humeante. Escucha. No ser\u00e1 el fin del mundo. Ser\u00e1 solo el momento de descansar.<\/p>\n\n\n\n —\ud83d\udc1d<\/p>\n\n\n\n URDIALES fundaci\u00f3n de letras hipn\u00f3ticas AC quienes le invitamos a compartir esta columna y desarrollar un mundo mejor llenitito de buenos lectores; agradezco mucho su atenci\u00f3n\u00a9\u00ae<\/em><\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" \ud83c\udf00 Apunte diario sobre Letras Hipn\u00f3ticas \u2727\u2727\u2727“Utop\u00eda de un hombre que est\u00e1 cansado” Por Arturo V\u00e1squez Urdiales —\ud83d\udc1d I. Borges y el cansancio del tiempo Jorge Luis Borges no escribe cuentos: dibuja umbrales entre lo invisible y lo inminente. Cada palabra suya es br\u00fajula y epitafio. En \u201cUtop\u00eda de un hombre que est\u00e1 cansado\u201d, el […]<\/p>\n","protected":false},"author":1,"featured_media":1595,"comment_status":"open","ping_status":"open","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"om_disable_all_campaigns":false,"_monsterinsights_skip_tracking":false,"footnotes":""},"categories":[1],"tags":[],"class_list":["post-1594","post","type-post","status-publish","format-standard","has-post-thumbnail","category-general"],"aioseo_notices":[],"aioseo_head":"\n\t\t\n\t\n\t\n\t\n\t\n\t\n\t\n\t\t\n\t\t\n\t\t\n\t\t\n\t\t\n\t\t\n\t\t\n\t\t\n\t\t\n\t\t\n\t\t\n\t\t\n\t\t\n\t\t\n\t\t\n\t\t\n\t\t![\"\"](\"https:\/\/letrashipnoticas.org\/wp-content\/uploads\/2025\/06\/1000022612-1024x1018.jpg\")
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